Chi allora lungo i portici, di corsa, o seduta nel bar, quando la piazza si colma di stupore nel tramonto, o guardando un po’ incerta quale immagine di meraviglia nel cinema sia sorta da un’altra nuda perfezione: volta, di colpo, mostrò allora il nome scritto sulla sua pelle candida, che è quella dell’esterna e precaria verità.
