La poesia non è la strada, ma l’uomo solitario che la percorre con le mani in tasca, la poesia non è l’albero, ma l’uccello che vive
tra i suoi rami, la poesia non è il viso, ma l’ombra che vi scivola sopra, la poesia non è il cielo, ma la nuvola nel cielo, la poesia non è la parola, ma il silenzio fra le parole, il legame fra due passanti sconosciuti, che forse non si rivedranno più.
