Li vedo andare lenti
appena un po' di lato
ombre sbieche sui muri
quasi dovessero scalarli
nella corsa storta dei ragni
esili salme disabili alla fuga
se un soffio di lume li disvela
o fermi sui passi
in cerca di un appiglio
gli ombrelli chiusi o rotti dallo scroscio
così come nemmeno i morti vanno
che portano il peso del vento sulle spalle
o viveurs solamente un po' brilli
o affetti da un lieve disturbo al labirinto
in ogni caso una diagnosi imperfetta.
Sono le vittime della bora scura
ché della chiara s'è persa memoria
nel violento oblio d'un verso di Saba
o di Giotti magari, più terso e salino.
Al silenzio d'ogni fragore che decolla
sognano radici, i rasi al suolo
